MI PRIMAVERA DE DESAMOR

  Llevo todo el día leyendo blogs ajenos y me pregunto: ¿para qué hacer uno propio si nunca sabré decir ni la centésima parte de lo que decís vosotros? No es menospreciarme: puedo escribir ficción medianamente pasable, pero expresar lo que siento, lo que pienso, la indignación, la ternura, el "flash", eso no sé hacerlo. Y sin embargo seguiré este blog, lo mismo que de jovencita escribía un diario, porque sí, porque me gusta, porque me desahogo, porque si yo no puedo decirlo, otros lo han dicho por mí, en verso o en música, y yo puedo ponerlo aquí y compartirlo con las ondas estas tan raras que llevan nuestras palabras por el mundo.
   Hoy he descubierto blogs llenos de ideas hermosas, ideas que comparto -algunas- y que yo no sabría decir pero que me hacen suspirar y seguir leyendo, y más, y más, y estoy saturada pero deseando que pase la noche para volver a leer, y eso que tengo que pintar puertas y habitaciones porque pronto vendrá mi hijastro a pasar unos días y queremos que encuentre la casa bonita, a pesar de las goteras, los perros, el gato, las gallinas, las moscas, las avispas... ¡UF!
  Y por poner algo mío, ahí va otro de los poemas de Mi Primavera de Desamor, cuando ya no quise cerrar más tiempo los ojos y me planté.

VETE

Nunca más ya te soñarán mis labios.

Nunca más ya te añorará mi piel.

Nunca más ya mi corazón desnudo

latirá por tu ausencia alguna vez.

Se acabó mi dolor, aunque aún me duela.

Se acabó la ternura del recuerdo.

No puedo sentir odio; siento pena

y, aunque no quiera, un poco de desprecio.

Tu traición ha matado ya el aroma

de la flor fresca que latió en mi pecho.

Ahora veo que era todo cobardía:

me engañaban tus ojos y tus besos.

Me mentías a mí; también a ella.

Eres libre, pues yo no te retengo.

Puedes irte, y te pido que te vayas:

que ella te acoja en su maternal seno.

Eres libre para irte. Vete ahora.

Para quedarte junto a mí, ya no.

No creo ya en tus ojos ni en tus manos.

No quiero más mentiras ni traición.

No existe en ningún sitio el hombre aquel

al que yo amara hasta morir de amor.

Ese hombre se escapó de entre mis dedos

y ahora comprendo que es que no existió.

Fue tu amor un invento de mi mente.

¡Qué amarga es la certeza de saberlo!

Te di mi juventud y mi dulzura

y tú sólo me diste un triste eco.

No te culpo, ya no; si estás vacío

busca quién pueda rellenar tus huecos.

Yo ya estoy agotada. Necesito

algo que tú no sabes dar ni en sueños.

Vete, pues. Si consigues olvidarme

es porque el hombre que yo amé no existe.

Si hubieses sido "él", sólo un instante,

jamás, jamás, jamás podrías irte.

Primavera 2004             Jana