LA VIEJA PAULINA

Caen las hojas doradas de los arboles.

Está en silencio el parque. Solo se oye

un remoto piar de pajarillos

y, más lejos, el pueblo y sus rumores.

En un banco de hierro, al sol, está ella.

Es vieja y está sola. Por su boca

una sonrisa baila sin posarse,

y unos niños murmuran: "¡es la loca!".

A sus pies, el carrito remendado

donde guarda su mundo hecho retazos.

Sobre la falda, grises, dos palomas

yacen muertas, inertes: son sus manos.

Zumba una abeja sobre su cabeza,

mas no turban su paz ni sus latidos.

Vive soñando, acaso, en un pasado

que fue presente, pero ya es olvido.

Ayer eran sus ojos expresivos,

y su vientre fue cuna de dulzuras.

Su mano acarició rizos de oro

prodigando consuelos y ternuras.

Ayer su vida fue río caudaloso

donde orgullosa navegó sin miedo.

Hoy su barca naufraga en aguas plácidas,

y sin prisas, ni pausas, se va hundiendo.

Es vieja y está sola. Si está enferma

nadie su frente con amor refresca.

"Es la loca", comentan, y en su fiebre

oye las voces y los ojos cierra.

...   ...   ...   ...   ...   

Caen, doradas, las hojas de los árboles.

Riza el viento el espejo de la fuente.

Va el ocaso pintando negras sombras

y es la noche, otra vez, como una muerte.

                                                    Jana                  

                                             

  No sé por qué, a este poema lo he llamado siempre "La Vieja Paulina"; no conozco a ninguna Paulina, ni joven ni vieja, y no sé de dónde me viene ese nombre, pero he decidido titularlo así en honor a esa Paulina desconocida que se quiere meter en mi mente y en mi verso. Para ella, también, esta rosa malva y estas mariposas, para que pueda seguir soñando siempre en un mundo distinto al que pisan sus pies.