Incomunicada... os echo mucho de menos

   Serán sólo unos días: no quise avisar por si al hacerlo conjuraba la mala suerte y me quedaba sin Internet antes, pero ni con brujería... el domingo por la mañana ya estaba incomunicada. Estoy esperando que me conecten, me aseguraron que lo harían muy prontito pero ya llevo cinco días y nada todavía. Vendré cuando pueda a Guadalinfo pero no es igual que tenerlo en casita, no puedo ir a cada momento a visitaros y deciros cositas y OS AÑORO MUCHO A TODOS.
 Al menos si no me véis por ahí que sepáis que no es por mi gusto. Me arrastro por la casa como un alma en pena buscando mi conexión... y nada... nada...
  No me olvidéis, ¿vale? ¡Mil besitos a todos!

(Y no exagero ni una mijita)

BOTELLÓN, BOTELLÓN... BOOOTELLÓN

  Ya hace bastantes años que se puso de moda el Botellón. Dios me libre de hablar en su contra: comprendo perfectamente sus ventajas. Los mismos padres ya lo aceptan alegremente: si tu retoño va a emborracharse de todas formas, por lo menos que lo haga económicamente, que la vida está mu achuchá. Seamos prácticos aunque parezcamos cínicos.
   (Inciso: recuerdo una canción que cantábamos de pequeñas jugando al corro, y que decía más o menos así:

          San Antonio bendito,

dame un marido

que no fume tabaco

ni beba vino...

   Se ve que San Antonio nos escuchó y solucionó rápido el problema: ahora los chicos fuman porros y beben whisky, el vino es demasiado cutre para ellos)

 En el botellón, por tres euros te tomas tres cubatas, menos de lo que cuesta uno solo en cualquier bareto normalito; y si eres rapidillo -o una esponja- pueden caer hasta cuatro o cinco. Por la música no hay apuro: con el súper-mega-fashion bombo a toda pastilla puedes escuchar las últimas melodías tipo "ay, súbete la farda, ay quítate la ropa" , etcétera, que a las chicas parece encantarles por lo requeteprofunda que es la letra, con ese mensaje nada subliminal.

   (Nada que decir: para gustos, los colores. Yo bailaba "que se me ha muerto el canario" y tan feliz, cucha)

   Pero como resulta que me tocó recoger los restos de la batalla cuando trabajaba aferrada a mi escoba, justo para la feria del pueblo, sí que he empezado a pensar un poquito más acerbamente. A cualquiera que se ponga con calcetines, zapatos de deporte, camiseta, pantalón largo (para no achicharrarnos con el sol ni pincharnos con objetos no identificados) y gorra, a los cuarenta graditos más sol del pleno julio de Córdoba se le debe disculpar con todo cariño que la amargura le ciegue.

   Paso sin prejuicios por el Botellón  -juventud, divino tesoro, adónde iremos a parar, etcétera-; yo también fui joven y me rebelé, como todos.

   Paso porque los padres acepten pacíficamente una camada de cachorros alcohólicos sociales: yo también soy madre, y tuve que sujetar la cabeza de mi hija cuando vomitó sus tres primeros cubatas.

   Paso porque si beben en el pueblo no conducirán más que unos metros: es un alivio para todos.

   Pero ¿tengo que pasar también porque sean unos vándalos que se divierten repartiendo las botellas por todo el césped, cuanto más lejos del contenedor, mejor? ¿Tengo que pasar porque su distracción favorita, después de beber, sea comer pipas y tirar las cáscaras donde más difícil resulte barrerlas?

   ¿Debo aplaudirles por su generosidad al dejar -muy bien repartidas, eso sí, a más o menos dos metros unas de otras- botellas práctica y totalmente llenas de refrescos que ni se beben ni guardan para el día siguiente?

   Vamos a ver, chicos: os quejáis de que ir de copas por los bares es muy caro, y yo os doy la razón con los ojitos cerrados; de que la cosa está mu apretá, y yo digo: que me lo cuenten a mí, que me he paseado con la escoba en la mano y la bolsa de basura cogida a la riñonera durante quince días por poco más de trescientos euros; de que "los que tienen" despilfarran y nosotros nos escoñamos (con perdón) por cuatro céntimos...

¡¡¡¿¿¿por qué ahora tiráis llenas las botellas de dos litros de coca-cola, seven-up o fanta???!!!

   ¡¿Por qué?!

   Ah, perdón, no lo había oído: porque es papi quien te da el dinero para el botellón, claro. Es que si paga papi, ya no es lo mismo: el que despilfarra es él.

    Pero, ¿por qué tiráis las botellas, vacías o llenas, lo más lejos posible del contenedor, en medio del césped, para que las del paro empleen tres horas en recoger lo que debería poder quedar limpio en una hora?

   Pues claro, chico: porque mami -esa mami que hace unos meses también salió a trabajar sus quince diítas al paro- te dice:

   -Yo ya tuve que recoger la mierda de los otros, ahora que la recojan ellas, faltaría más.

Y tú, ¿qué vas a hacer, obediente y no-pensante fruto de sus entrañas?

   Si papi o mami te dicen:

   -Que lo hagan las del paro, que para eso les paga el Ayuntamiento.

   ¿Cómo vas a contradecirles tú, que el día de Mañana -qué lejano, ni pienses en él- te quejarás muy cargado de razón de que ese mismo Ayuntamiento te fría a impuestos?

   Si papi o mami te ordenan:

   -Lleva el perro al parque, que el pobre tiene que hacer sus cositas...

   Y tú vas alegre y felizmente a ver cómo hace caca el perro; a lo mejor te tapas la nariz y le dices: "¡qué guarro eres, Rocky!"; y el premio se queda ahí, humeante y oloroso, para que las del paro lo recojan mañana, y sin poder taparse la nariz porque en una mano llevan la escoba y en la otra el recogedor.

   ¡Si tendría que estar contenta de recoger esa caca de tu perro, porque el tuyo no es un chucho cualquiera, no, es un perro de marca, perdón, de raza! Él solito vale más dinero que el salario que va a cobrar la espabilá ésa del paro que no quiere dar un palo al agua.

   Y además, que quienes lo dicen lo hacen con conocimiento de causa: desde que cumplen los dieciséis, todas las chicas del pueblo que se apuntan en la oficina del INEM (muchas lo hacen aunque sigan estudiando, por si cae algo) salen aunque sólo sea una vez a trabajar en el paro; son las novias, hermanas y madres de los chicos que hacen el botellón;  son las mismas muchachas que el sábado se van también ellas de botellón, porque los domingos (a no ser que haya feria, como me coincidió a mí) no se trabaja en el paro, sino que una señora del pueblo va a recoger la basura que sus jóvenes paisanos tienen a bien esparcir por ahí.

   -Que trabaje, joder, que para eso le pagan...

   : veinte putos euros cada domingo, sí.

   ¿Sabéis?: seguramente esa señora necesita mucho, pero mucho, esos veinte euros que cualquiera de vosotros se gasta fácilmente en un par de hamburguesas y una sesión de cine en la que sería inicuo que faltaran palomitas y chuches. Por eso mismo, claro, no podemos dejar la zona del botellón tan impecable que no sea necesario su trabajo. (Tranquilos, tranquilos: no hay peligro por ese lado). Aunque... quizá... si cada grupo dejara juntitas y apiñadas todas las botellas, vasos y bolsas de plástico que se han usado por la noche tan alegremente, ni siquiera en una papelera, sólo todas juntas, al lado del banco en que os habéis sentado... las tres o cuatro horas podrían reducirse a la mitad.

 
   Pero ¡¿qué sacaríais vosotros con eso?!

   Nada. Absolutamente nada. A no ser que tengáis una mínima conciencia social, un granito de espíritu de solidaridad, un minúsculo pensamiento para el prójimo que quizá mañana puedas ser tú. O tu madre. ¡O tu hija!

    Recoger los restos del divertido botellón no es divertido. Se te borra la sonrisa. Se te quitan las ganas de cantar. Empiezas a sentirte muy, pero que muy alejado de la juventud.

   Te incorporas un momento con la mano en la cintura dolorida, soplas hacia arriba para refrescarte un poco la cara, miras a tu alrededor y te dan ganas de llorar.

   Después vuelves a agacharte, recogiendo botellas y cristales rotos, y sin proponértelo, vas llegando a un estado de indignación en el que de pronto te encuentras al mando de un pelotón de guardias civiles, y les ordenas:

   -¡Rápido! ¡Desplegaos por sorpresa, rodeadlos, que no escape ni uno!

   Es gratificante. Puedes ver el círculo de guardias civiles cerrándose en torno a los incivilizados barbilindos; los bigotes de los miembros de la Benemérita enhiestos de gomina y severidad... Y escuchas:

   -¡A ver, que no se mueva ni la pata de una hormiga! ¡Vosotros, todos:

       A RECOGER!
   Probablemente algunos ya no puedan dar ni tres pasos sin trastabillar, pero recogen, ¡ya lo creo que recogen!: todas las botellas juntas, en fila; todas vacías, para que las bolsas no pesen toneladas al tener que llevarlas hasta el lejanísimo contenedor; ni una bolsa de plástico al viento, ni un puñado de cáscaras de pipas, nada. ¡Qué limpio todo! ¡Qué paz!
   Hasta los bigotes de los agentes caen, relajados...

 
 Porque... ¿multas? Hay quien rechina los dientes al ver el espectáculo de la zona del botellón a la grisácea luz de la mañana siguiente y propone aleccionadoras multas a los botelloneros. Pero es inútil: la gran mayoría son ni-ni, o sea que la multa la va a pagar papá, que gruñirá y tal, pero ni siquiera exigirá, a cambio, que le laven el coche o que frieguen los platos de todos durante un mes. Ahora los padres ladran, pero no muerden. Y a los ladridos se acostumbra uno enseguida, o te plantas el mp3 y ya no oyes nada que no te apetezca oír.

   Iba yo pensando -mientras el sudor me escocía en los ojos y mi botellita de agua se calentaba hasta el punto de ebullición- que tal vez fuera buena idea crear un nuevo empleo en el pueblo. Sólo para los sábados, para que la señora de los domingos no pierda sus ingresos: una pareja de chicos -chica y chico- de los acaban de cumplir dieciséis (de los que van al botellón, justamente), cada sábado, a partir de las ocho de la mañana, invierno o verano, da igual, lo que toque, para recoger el botellón. Trabajo Social Obligatorio: no te lo va a hacer tu mami ("angelito, mujer, si llegó a casa a las cuatro, cómo le iba a levantar, me dio pena"), ni tu papi podrá pagar a "alguna más necesitada" para que lo haga en tu lugar.
   Seguramente al año tocaría tres o cuatro veces: os juro que, sólo con una, bastaría para concienciarse. Os lo digo yo, que lo he vivido en mi piel.
   ¡Ojalá los Ayuntamientos tomaran nota de esta idea! Puede que alguno ni por ésas se mentalice, pero siempre estará por allí cerca otro que le diga: "¡eh, tío, cuidado con lo que tiras, que mañana me toca a mí!". Y a lo mejor añade: "¡Te parto la cara!"
   (A veces es hasta relajante amenazar con recurrir a la violencia).
   Y cuando oigáis: "tíralo ahí mismo, va, que hay que dar trabajo a las barrenderas", pensad esto:

   Para dar trabajo a las barrenderas ya están los árboles,  que nos dosifican sus hermosísimas hojas doradas dulcemente, sin prisa pero sin pausa; o el viento, que juega a soplar justo cuando acabas de reunir un lindo montoncito y vas a buscar el recogedor...
   No os preocupéis por las barrenderas: tienen trabajo, no necesitan para eso de vuestra colaboración.
   De vuestra empatía, de vuestra solidaridad, en cambio, sí: todos lo necesitamos, si queremos, MAÑANA, tener aunque sea únicamente nuestro inalienable derecho al pataleo.

    

Firmado:    La Bruja de la Escoba.

 

Nombres Raros, algo para sonreír después de la tristeza.

Antes de nada, esto es para Lenn:

  Ya sé que tenía este Regalo (premio) porque me lo concedió hace un par de semanas la Condesa Bathory; lo he consultado con Dawa (es muy duraaaa...) y me repite que no, no puedo darlo por dos veces. Brrr... aceptaremos pulpo como animal de compañía, vale. Pero no quiero dejar de ponerlo para darle las gracias a Lenn, que es una de esas niñas por las que doy gracias a Internet y al blog, alguien a quien jamás hubiera conocido de no ser por estas onditas misteriosas que llevan letras y cariño a través de todo el mundo.
  Así que aquí está, y GRACIAS, LENN, tu corazón sí que es un premio.

   Y como estos últimos días compartí con vosotros mi tristeza y vinisteis a consolarla, de manera que acabé confortada y sonriendo de nuevo a la vida (por cierto ¿alguien se dio cuenta de que la imagen del poema Tristeza era una presentación de Power Point? ¡Con el trabajo que me dio hacerla, buscando imágenes acordes con cada verso!) pues hoy he buscado entre viejos correos otra de las locurillas que me manda mi prima Eva, para compartir ahora alguna risa con todos vosotros. Espero que os divierta un ratito.

LISTA DE NOMBRES REALES SEGÚN LA REVISTA

MUY INTERESANTE

(El escritor del libro muestra en él los dni correspondientes a cada nombre)

NOTA: Los comentarios son del escritor del libro, evidentemente.

                 AGUSTÍN CABEZA COMPOSTIZO

  

                        *Que Dios le conserve el pelo...

                  ANTONIO BRAGUETA SUELTA

                        *No me digáis que no tuvo que ser una infancia dura.

                        *Qué... ¡"puteo"!

                   ROMÁN CALAVERA CALVA

                         *Éste se podría juntar con el anterior 

                           y crear una asociación: "No Sin Mi Pelo".

ALBERTO COMINO GRANDE

*Perdón, ¿qué dice que tiene grande?

EVA FINA SEGURA

*Yo demandaba a Evax.

*¡Qué infancia más traumática!

     MARGARITA FLORES DEL CAMPO

     *¿¿Pero en qué pensaban esos padres??

     *¿¿Eran hippies e iban fumados??

      ISOLINA GATO SARDINA

      *Parece el título de una canción infantil.

       JOSÉ LUIS LAMATA FELIZ

                     *Matar, la mató, pero ¿se dejó encantada?

AMPARO LORO RARO

  

*¿A ti te decían de pequeño que eras un bicho? Pues a ella se lo dicen todos los días.

MIGUEL MARCO GOL

  *¡Qué guay el tío!

  *Los padres marcándole el camino desde pequeño...

PASCUAL CONEJO ENAMORADO

   *Ejem... sin comentarios.

JESÚS ESTÁN CAMINO

   *Chiste fácil: ¿está en camino de dónde?

ANA MIER DE CILLA

   *¡Joder! Si te apellidas Mier te puedes echar cualquier novia...

                                                                                        ¡Menos una que se apellide De Cilla! Y, por encima de todo, ¡no tengas descendencia!

ROSA PECHOABIERTO Y DEL CACHO

   *¿Nadie, en su familia, ningún antepasado se ha planteado cambiarse el apellido o mantenerse célibe?

EVARISTO PIERNABIERTA ZAS

   *Lo del pobre Evaristo es una putada, empezando por el nombre.

   *Pero llega a ser mujer y es como para no salir de casa.

PRESENTACIÓN DE PIERNAS

   *¡¡¡¡¡¡¡¡¡ayayayay!!!!!!!!!

                    JOSÉ DE LA POLLA

                  

                        *En este caso el nombre es lo de menos.

                    RAMONA PONTE ALEGRE

                       *¡Si esta mujer acaba siendo alcohólica, que a nadie le extrañe, tanto "ponte alegre"!

          ANA PULPITO SALIDO

               *¡Si es que los pulpitos son así de locos!

               *Ay, Anita, tú sí que sabes...

EMILIANO SALIDO DEL POZO

   *Soy mineroooooo...

   *Ah, no, que soy pocero.

             JOSÉ SIN MAYORDOMO

              *¡¡Como todos, no te jode!!

            PEDRO TRABAJO CUMPLIDO

               *Éste queda bien sin hacer nada.

ABUNDIO VERDUGO DE DIOS

            *Apuesto lo que quieras a que no estudió en un colegio de curas ni fue monaguillo...

MIREN AMIANO

*¡¡No!!, gracias.

*Eso es gusto por el exhibicionismo...

FRANCISCO JOSÉ FOLLA DOBLADO

*¡¡¡Lo que habrá tenido que aguantar!!!

FERNANDO COCO CUADRADO

*No sé qué decir... sigo pensando en Francisco José y su particular forma de montárselo...

                                        ¡Eso es todo, amigos!

   Si habéis sonreído unas cuantas veces, genial: ya que no estamos de vacaciones,

   al menos helados y sonrisas para todos.

TRISTEZA

Estoy triste. Triste.

Con esa tristeza sin palabras,

esa tristeza honda, tan profunda

que las lágrimas no saben expresar.

Triste con la tristeza de las hojas

que presienten el otoño en su amarillo.

Triste con la impotencia de las olas

que al golpear la playa morirán.

Es una nueva tristeza la que hoy siento.

Es un llanto sin agua que no aguarda consuelo.

Es un miedo rabioso que no puede gritar.

Es la sed implacable en un desierto

donde araño la arena para morir.

Tristeza de un amor inacabado

que no ha sabido amar.

Tristeza de unos versos inconclusos

que mi pluma no sabe comenzar.

Tristeza amarga de infinitos besos

que en mi boca murieron al nacer.

Caricias esbozadas de unas manos

heladas en un baile sin canción.

Estoy triste. Tan triste, que la angustia

retuerce sin piedad mi corazón.

Tan triste que hasta el sol muere de frío

cuando mi alma implora su calor.

Estoy triste.

Triste.

Con esa tristeza sin esperanza

que es morirse de amor sin un amor.

                                        Jana

   Este Premio-Meme me viene del blog de Condesa Bathory; como también se lo pasó a Dawa resulta que otra vez no puedo pasárselo a ninguna de las dos, está formalmente prohibido, así que tenedlo en cuenta.
   Este Meme es muy bonito porque está relacionado con los libros, y ya sabréis, supongo, todos los que me vais conociendo, que los libros son el gran amor de mi vida.
   Las normas son:
   -Coge el primer libro que encuentres a mano.
   -Busca la página 89.
   -Lee la 5ª línea.
   -Escríbela en el blog.
   -Pásale este Meme a otros cinco blogs.


   Por lo que voy comprobando, la última norma es la que más os cuesta a todos, porque estoy harta de repartir premios y luego casi nadie les hace el menor caso y no siguen la rueda. ESO ME PARECE MUY MAL. Sigamos siendo un poco niños, juguemos, ¿acaso tenemos algo que perder con eso? 
   Así, que por favor, recibid este Meme con el cariño con que se os da, y ¡seguid la bola!
   Yo, por mi parte, se lo paso a:


  * Anais (Princesa o Demonio, depende de los ojos...)

  * Luís Bonaventura

  * Kebran

  * Lenn

  * Flora Isela

  ¡A ver si jugáis, chicos, y me decís esa 5ª línea que os va a salir!
   Por mi parte, me salió una que me pareció en aquel momento muy adecuada, porque era en los primeros días de trabajo y no oía más que chismorreos.
   La frase que me salió fue:
   "...sabía que Rita era la amante de Prince desde hacía bastantes años".
   Sólo faltaba el preludio: "dicen por ahí... aunque yo no me lo creo... pero nunca se sabe, la gente hace cada cosa..." y yo pensaría: "¿quién demonios es esa Rita, y a mí qué me importa lo que haga la pobre chica?"
   Ufff...

   Y, para terminar, aunque debí ponerlo al empezar: ¡GRACIAS, CONDESA BATHORY! y ¡GRACIAS, DAWA (porque hacías pucheritos diciendo: "yo también quiero dárselo a Janaaaaa...")! Sois un encanto y os quiero mucho, mucho.